(no subject)

Сегодня приснилось про массовое самоубийство писателей.

Писатели по всей стране - во сне прозвучала цифра "восeмьсот", - кидались под проезжающий наземный транспорт. Поэтому транспорт двигался по чайной ложке в минуту, на дорогах - дикие пробки, народ опаздывает на работу, негодует... В окошко автобуса вижу, как какой-то субъект, закутавшись в плащ, примеривается к колесам моего автобуса. Судя по нервному лицу с тонкими чертами и потухшими глазами, - он, Писатель. Пытаюсь открыть окно и проорать ему что-то ободряющее и отвлекающее, но окна в автобусе заклинило напрочь. Я бегаю по автобусу и дергаю за окна. Бесполезно. И вот он стоит на тротуаре, кутается в плащ и жадно смотрит на колеса машин, а я все никак не доорусь до водителя в его закрытую наглухо кабинку, чтобы открыл двери...

Выводы и морали вывешивать боюсь. Все мы тут, знаете ли, в той или иной степени - писатели... Ляпнешь чего и - бамбарбия киргуду.


Дорогой знакомый и незнакомый писатель! Береги себя! Ты мне очень дорог!